[东方/幽永紫]无色的灵光<三>
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忙于构图的时候，永琳感到兴趣缺缺，在纸上又打上几张草稿就回到了自己的卧室。她坐回了写字桌前，盯着窗外的幽幽子：她正站在河边，朝溪谷的方向径直望过去。阳光穿不透她，就在她周围画成一个大圈。永琳不知道她在看什么，可能有一两只松鼠跑过，但肯定不是妖梦。
她透过干净的窗户看见自己的房间和一些昏暗的白板，深处有一块晃动的红色，刺得她眼疼。于是她转过身子，凝视着她的画架。
几幅画出现在她眼前——几幅好画。并非狭隘的自吹自擂，而是涵盖了更为深远的普世意义。框在画布上，被黄油刀和圆头笔刷精心碾过，白胶底子上清晰的肌理，分毫没有差错。看起来像前派的画面，使人赏心悦目，细节又精致地和古典主义一样。她把目光从上往下移，转身抓起支中号的尖头刷，沾着钴黄添了几笔。她画得不多，每一幅都磨得很细，画得也久。
在她找画刷的时候，她又看见了暗红色的扁头笔刷。又扁又平，笔触让人害怕。永琳见过这种画笔，也许可能见过这“支”画笔。在俄勒冈的小木屋里，面对着大敞的窗子和火辣辣的太阳，她前面放着画板，用铅笔在纸上画野马和牛仔的左轮手枪，还有又细又干燥的沙漠颗粒，很细致地在枪把上标好史密斯-威森，准备第二天腾到画布上去。
女人在她身后，坐在把金属椅子上。她手里的笔和画面摩擦的沙沙声连续不断地传来，有时候是扁平粗糙的毛面，时而变成细刻的边角。永琳甚至不觉得她在对照什么画。她时不时停下来，朝窗外匆匆瞥一眼，又低头开始摆弄她的画笔——这部分的情景是永琳自己想象的，她不知道女人是不是在看窗外，但窗外有大量的光线。
女人停下来，开始挤她的颜料——她带了十支锡管，两支白的。永琳想象她把它们互相搅在一起，朝画布上左右涂抹。永琳没往后看，也不知道她在画什么，可光是身后传来的飞快擦抹声就足以使她惧怕而又忧心了。
太阳落山之后她听见身后女人收起画具，准备离开。她留下来继续用铅笔打底。
“我每天能比你多画六小时。”她说。
“那又怎么样？——我的效率是你的六倍还多。”女人说。她用一只胳膊夹着便携式画架。“你可能一年也画不完，我不陪你到那时候。”
“——你画完了？”女人点点头。永琳觉得有点荒唐。她没什么话可说却特别想说些什么。她让女人给她看看画。女人露出一个浅浅的，有些神秘的微笑。“行啊。”她说，然后把画架靠在墙上，把晾在一边椅子上的画布挪过来，朝永琳挥挥手。永琳磨磨蹭蹭地站起来，走上前，向下瞥了一眼。
“怎么样？”女人说。
永琳凝视着她面前的东西。“我不太懂。”过了一会儿，她轻轻地说，语气里带点困惑。“……太疯狂了。”女人朝她耸耸肩，脸上还挂着那副笑容。“我难得画人，”她说，“不过你好像不怎么满意。”
永琳又把目光投向下方。起初她也不知道自己在看什么。所谓严整的画面平衡，理性的构图，细腻的着色，在她脑中盘成几团毛线，滚进了窗外了大裂谷。用她最忠实的双眼的话来说，她看见一团浅色，再往上移是一片深色，然后又是两条浅色。整个画面糅成一个笑话。直到她说服自己挑剔的眼睛接受这荒诞，她才又看见了一条垂成辫子的淡灰，中间夹着许多笔触，横七竖八，浓浅不一的橘黄色。窗子上到处都是这种不干净的颜色，蓝的，棕的，白的，糊在一起，大部分被镶着白底的画框遮去，剩下的几个角落里躲着几团静静燃烧的火焰，定睛才发现是疾奔的火红烈马。奇怪的是它们的毛色很纯净，就和她看到的那样。正午的光打在鬃毛上，偏亮而红，运笔毫不迟疑，却绝少朦胧。而画布，画架，色泽诡谲的八意永琳的歪曲背影，就成了同先前一样遮挡它们的阴翳。
她叹口气，用食指按住自己的太阳穴，突然头疼起来，神经突突地跳动。“看起来，我没从阳光前挪开，让你很不快。”永琳说，语气干巴巴的。
女人倒吸一口气，眼睛睁得很大。“——你怎么会这么想？”她问，直直地用眼睛盯着永琳，眼神很不解。
“不是吗？”永琳问。
女人用手捏住下巴，思考了一会儿，眼珠往右上角转了转。“我心里可能有一部分是这么想的。”然后她说，“我承认。不过我不会为了这么无聊的理由来画人。”
“别犯傻——那你为什么要用一天来画我？”永琳甚至开始感到有些愤怒了，但这情绪很快沉静了下去。能让她产生情绪的事不多，她很快就会失去兴趣。
女人看着她，有些无奈地笑了，目光垂下落在地上。永琳顺着她的视线向下，看见些木板和成堆的假花。“因为我有点喜欢你——这解释怎么样？”她说。
“不怎么样。”
“那我很喜欢你。”
过了一会儿，“饶了我吧。”永琳说。她也不知道自己在想什么，全身被浸湿在深深的无力感中，心跳声却鲜明起来。她试图让自己像往常一样平复下来，但失败了。
“开个玩笑。”女人的嘴角扬起来，一个别致的露齿笑，明媚又带点兴奋，像现在照不到屋子里的柔嫩太阳。永琳的心跳声漏了一拍，然后恢复了正常，速度快得令人难以置信。她不动声色，抿着嘴唇。女人一直盯着她的脸。她现在知道自己的脸被灯光照得很亮。
如同冰冷的银色雨水擦过脸颊，恍惚的触觉持续了一瞬，她看见女人伸出的手臂上浮动着淡蓝色的微光。
“你看到什么了？”女人问。她的手指很凉。
她想回答“一团颜色”，那团颜色却在心里生了火。它的未来和价值在她眼中无比清晰。质感和形体从她的喉咙里流走了，意志与热情淌了回来。她安静地看着那幅画。此刻，她望着一个久违的生命。她能安静地在它旁边待上很长时间，让体内的每一条波纹被重塑，每一具空壳被填满。
“我看到一幅很糟糕的画。史无前例。”她最后说。“每一个彩点，混杂的光影和脏兮兮的颜色——我不该称之为画，我不知道你握笔的时候是怎么想的。”
女人耸耸肩，把右手从永琳的脸上移开。永琳看见她手臂上的蓝色消失了。
“光，颜色，生命，没有这些我就难以成画。”她说，“比如你的背影。我还想画你的眼睛，可你一次也没转过来。”
“我很喜欢你的眼睛，真的。”她又说，“只有你的眼睛和心里没有那些人造的，严格的完美的意志。我画不了你的心，我看不见它。可我想画你的眼睛。”
“别逗了。”永琳说。
“没有。”女人说。
过了一会儿，“我搞不明白。你到底想画什么。”永琳说，感觉喉咙里有块硬东西，让她很难说话，又想咳嗽。
随后她又看见了女人的笑脸，就算她已为之厌烦了，她还是不断地出现在眼前。“滚在雪地里的烧红的煤炭，”女人说，音节圆润饱满，像个少有的随和的歌者，“流着松脂的松树，太阳底下面包上的黄油，所有高唱着的灵魂，你的强烈的生命。”
“我的？”
“每个璀璨的生命”她说，“——你的生命。”
永琳看着她。
“没有画家能够抗拒诱惑，”她说，“没有谁能移开视线。”
从她的声带振动，这些话飞出她的唇舌之间开始，一副新的肖像画就开始在永琳笔下磨出最初的几根线条。她不知道这是出于答谢，报复，竞赛或是别的什么心理。这些情绪紧紧纠缠在一起，像咬合在一起的几个齿轮，带动着同一个轮子。永琳也不知道它叫什么名字，却不想让任何一个锯齿被磨坏。于是她继续在桌上搅着颜料，盯着面前的画面看了很长一段时间。好像不这么做，她就什么也画不出来似的。
—TBC—
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